Talvez houvesse uma flor

aberta na tua mão.

Podia ter sido amor,

e foi apenas traição.

É tão negro o labirinto

que vai dar à tua rua. . .

Ai de mim, que nem pressinto

a cor dos ombros da Lua!

Talvez houvesse a passagem

de uma estrela no teu rosto.

Era quase uma viagem:

foi apenas um desgosto.

É tão negro o labirinto

que vai dar à tua rua...

Só o fantasma do instinto

na cinza do céu flutua.

Tens agora a mão fechada;

no rosto, nenhum fulgor.

Não foi nada, não foi nada:

podia ter sido amor.

David Mourão-Ferreira